el huilmo

La noche ha cubierto con su manto
el desvelo del trabajo
a caído como sombra
sobre los hombros de la ciudad empoderada
que se ilumina como estrellas en el cielo
siendo el celo de los astros que se extinguen
frente al incansable hombre
que bebe en cada plaza su afán de libertad.

A palabras necias oídos sordos

Es muy cierto

incluso comprobable empíricamente

pues pasa día a día frente a sus ojos.

Es más, también le sucede a usted.

De esto me di cuenta no hace mucho

sino que

poco tiempo atrás se mostró nítidamente

aunque primero era algo borroso

se podría decir como una situación turbia.

Y es que el gobierno sufre de sordera,

bueno, y también amnesia,

porque no ha escuchado cómo miles de personas diariamente piden que se respeten sus derechos,

derechos y personas que no seguirán viviendo en el olvido,

pues,

cada día se hace más latente la gran caída

el desplome

el fin de la tragedia capitalista.

Y es que si cree el gobierno que a palabras necias oídos sordos

pues, está equivocado

porque nuestras palabras no son necias

sino

de justicia

de lucha inquebrantable

de nosotros, la gran mayoría.

Es por eso que cada día seremos más comunes en esta empresa

que no se aprovecha de nadie

solamente busca convencimiento y vinculación

para ser cada día más fuertes

y romper nuestras cadenas.

El tiempo desistió su gran tarea

Porque su evasiva escapatoria

Fue para encontrar salud

Tras el abuso de linealidad.

Consecuente es de rehusarse

A ser maltratado por el pastiche,

Por la cosificación,

Que lo imagina como un mero reloj

Un correr del tiempo incesante y cuantificable.

En las noches de un 73’ desperté conmovido

(no es mi épokè)

no sabía que hacer

aún así mi cuerpo

mudo de mutilado

seguía extenuado

mirando un rojo amanecer de liberación.

Mi calma era risa degollante

Acabante

Sentía mi desplante

Extenuante

Entre golpes duros

Maduros de pasión

Ideológica su traición

Acabo con ciertas palabras

Que hablan de amor

Amor

No solo a ti

Mujer de mis sueños

Sino que

Al deber

Y derecho

De decidir

Como construir mi vida

Sentida

Por el sometimiento

Al cual me arraigo

Represivo

Actúo

Y no disimulo

Mi entender.

En la espera se mantiene
quien lo detiene
fue Eugenio
hijo de los proverbios
doctrinales del control sistémico.

Parece que fue detenido
sospechoso por subvertir el orden natural de las cosas
por invocar al caos
dejar a Dios de lado
y ser materialista
de tomo y lomo.

Sin esposas en las muñecas
reposa tranquilamente
mientras se lee
los cargos en su contra:
"Usted fue detenido por impulsar ideas revolucionarias
capaces de cambiar el orden social
en detrimento de la unidad nacional".

Vivimos en una constante histórica
-decía el anónimo imputado-
donde la lucha de clases
producto de la aberrante desigualdad
mantiene a mi familia
y de todos los chilenos
en la miseria.
Un calor nace desde las entrañas
del imputado
y airoso discursea al fiscal
sobre el funcionamiento estigmatizante de los medios de comunicación.
En conclusión
decía
los culpables no han mostrado su rostro verdadero
pero
hoy están en el gobierno
ansiosos
de seguir aumentando la brecha entre proletarios y burgueses
entre trabajadores y empresarios
entre pobres y ricos.
Cualquiera sea el caso
mi vida
insignificante para ellos
será dedicada
siempre
a mi clase social
porque ellos han de sentir
la miseria que yo siento.

Sentado ante el fiscal
desde un rincón
suena una sonrisa
que despliega risas en la sala
y se dictamina la sentencia:
"Para evitar desórdenes en la sociedad civil
sera puesto bajo vigilancia durante un año".

En ese momento
-decía nuestro anonimo imputado-
quedé atrapado
pero no inmovilizado
esperando la llegada de mi mujer
que a gritos trataba de captar mi mirada.
Mi mujer
hermosa desde principio a fin
ha provocado
y acabado
con mi propia muerte.
En vida sigo contemplando tu belleza
-decía aferrado-
pero
encerrado en esta celda
prefiero morir
sin antes acariciarnos
por última vez.

El suspiro de esa noche
se sintió entre las celdas de los reclusos del lugar
fue una llama que encendió miles de vidas
pero que apagó la mía
para seguir el camino hacia la muerte.
En el final de nuestras vidas
recordamos
con floja elocuencia
nuestros mejores pasares
sin olvidar
que el hastío
me obligo a morir
desesperado
pudriéndome en la oscura habitación
de una cárcel de Valparaíso.

Ingenuidad

Entre las nubes se esconde el cielo
donde van los muertos
Pero, en la tierra
caen los muertos
y los vivos
vigilan
disciplinan
con regla en mano
más conocido como el gran capital.
Un juego donde la suerte no existe
tan solo la miseria para unos
y el lujo para otros.
La sobrevivencia del más apto se define en la constante lucha de clases
una lucha por el control de lo material
donde los muertos fueron historia
y donde la historia se hizo la muerta,
golpeada y violada
ahogando su propio andar
para dejar a los hombres atrás
porque para algunos la historia ha terminado
sin embargo, aún seguimos luchando con los dientes rotos y los ojos morados
para no subir al cielo
sino para quedarse en el infierno
donde está lo prohibido
ese engaño que una vez nos hizo renunciar a lo misterioso
y desde ese momento somos culpables de tener escritura
para no escribir nuestra historia
que tanto necesitamos para mirarnos en el espejo
y decir que estamos viejos,
vencidos y agotados,
que la historia nos dejo atrás
escondiéndose en el baúl de la posmodernidad.

EL mundo gira de repente
de repento no gira, o gira en sentido inverso
quizás el tiempo se pierde
y los días ojalá pasen luego.
O quizás sean lentos
repentinos y con pocas sorpresas
pero
de todas maneras
el tiempo es una abstracción poco creible
lo real es que la rutina me mata
poco a poco
me encierro.

Entre pestaña y pestaña

En algún lugar irán a parar mis dardos
con un veneno tóxico que te quema los dedos al escribir
con una mirada que ridiculizará la tuya
con una sonrisa que sigue su expansión hasta que el socialismo llegue.

Dardos para usted
para mí
para todos quienes intenten detentar la construcción de la utopía
para aquellos
también
que tienen el poder en sus manos y aún no lo destruyen.

El tablero de dardos parece un collage de imágenes
tantas caras
tantos culpables
aún más
tantos inocentes.
Culpables que aún no han pagado
aún no tienen su boleta para llegar al infierno
o al cementerio, para que sean acostados en el nicho más arrinconado.

si usted no cree en cuestiones celestiales
SIGA MATANDO AUTORIDADES.

Fugacidad Cotidiana

La primera mirada
profunda
en esta selva urbana
en micros inundadas de ojos
algunos perdidos en el misterio del pensar.
Dejar que los recuerdos pasen de vista reflejados en la ventanilla
otros
sin ánimo
vendan su mirada por cansancio
se rehúsan.
el trabajo fue forzoso y la llegada a casa es un saludo a ojos vendados
mientras
la mujer se preocupa de sacar el velo con la calma de sus manos
con la mirada profunda y penetrante de la rutina.
Miradas como esas
son
miradas encarceladas en el suspenso
cuando
de momentos
mirar se vuelve el juego coqueto de nuestra pasión
encendida
cuando te puse el ojo encima.
Y tú
con tus ojos negros y redondos
acabaste por convencerme:
en el mundo hay un ojo omnipresente
de odio
de amor
de tristeza
de llanto
de suspicacia
de muerte.
La selva urbana es variada
como la gente que sube y baja de la micro
y el reflejo de tus ojos
de tu mirar
aunque sea angustioso decirlo por real que es
representa el alma perdida y atrapada en la realidad
como mi estadía en estas cuatro paredes
frente a un espejo que me mira como yo lo hago.

Poseía poesía

Lo que escribo lo poseía

poseía

pues ahora es poesía

sin que la considere como tal.

Poseía

lo que ahora es poesía:

castrado por sus reglas

extinguido por sus ideas.

Amante soy de ella

pero infiel

que niega con la cabeza

cuando se hunde a escribir

lo que consideran poesía.

He tenido visiones durante toda la noche, despierto por un vaso de agua pero sigo con lo mismo.

He caminado por haciendas lúgubres buscando...

Viajes, viajes, transcursos y más viajes.

Camino, caminos, camina contigo y más viajes.

Ya estoy cansado y las imágenes suenan rutinarias, tanto que se repiten , repiten, repiten, etc.

¿Qué se necesita para salir de esa rutina?

Nada

Nada

Nada

Cuentame tus secretos, yo te contaré los mios pero omitiré, no más mentiras.

Nadar suena interesante, pero tus secretos me dejan con la boca abierta como si encontrase en tí la matriz en donde guardar mis recuerdos para luego olvidarlos. A tí no, sino mis recuerdos.

Un amor productivo

Entrégame el cielo y ponlo en mis manos,

abraza mi calma y siente como las nubes bordean mis dedos rasgados.

Yo te regalo el mar

¿Dónde quieres que repose?

¿En la fuente sabia de tus manos para bañarme en el cuando estés cerca?

Un piquero desde tu dedo meñique.

En otro aniversario deseo un bosque como peluca, pues el desierto que es mi calvicie

ya no tiene sombra.

Los pájaros danzarán en mi cabeza y en cada noche dormirán entre mis orejas,

un despertador barato para cada mañana.

Desciframiento

Sangre en tus manos, el corazón aún palpita fuera de su estado natural. Déjalo en cenizas de esa manera los dioses que rodean nuestras andanzas con polvos mágicos vigilarán la buena aventura hacia la búsqueda ardua de quién sacrificar, o mejor dicho, a quien ofrendar. El dios que ilumina nuestros días no es un personaje mítico menos abstracto. Aquel personaje representa la conciliación entre hombre y naturaleza, ambos fueron creados con el mismo propósito: encontrar la verdad en las cosas es decir, inventar la verdad para luego representar su esencia. El hombre busca la verdad porque en ella la lucha interna es constante: algunos creen en la existencia de la verdad, otros, dicen que fue el instante más soberbio y mentiroso de la Historia universal. Y otros la visten de mística para desbordar los límites de su concepto. Entonces las ofrendas son en vano diría un hombre moderno pero el sacrificio en una América que desconoce es el ritual de entrega a la verdad, pues la muerte es única y misteriosa.

Sentimiento arraigado al momento de un viaje en bus.

Tan especial es la luz que brilla

en el rincón apartado de tus lágrimas,

aquella que bordea incesante tus labios, acariciando tu piel,

bajando en el espacio íntimo

mientras

observo el cielo que oscurece y sangra mi corazón.

El infierno está en La Tierra y

moriré condenado por mis ideas,

aunque

de tus ojos siga brotando esa lágrima que alimenta mis días.

Serás el dolor que no acabará,

no tendrá

Tiempo, menos explicaciones.

Y el camino que recorre el sudor de tus ojos

tratará de olvidar los recuerdos.

El bosque detrás del Peñón

sintiendo a gotas lo que ha estancado el Tiempo.

EL SER ES CAOS

Realmente es como si fuese,

pero no estoy

menos sé adonde voy.

Mis coloridos e incesantes sueños

se quebrantan en mi triste duelo.

Camino a oscuras con los ojos

vendados

y la realidad se vuelve un juego

inacabado.

Las lágrimas brotan tras las vendas, el cielo cae rojo

y el mar será su fiel reflejo.

Soñar se volvió un juego lineal

donde podré terminar con mi duelo.

Esa dialéctica, la crítica y el dualismo se enfrentan a muerte,

mientras camino sin suerte

en mis sueños de lugares campestres,

el cielo gris y yo

acabado en el suelo.

En medio de una larga calle

Sentados en una mesa nos encontrábamos, nos miramos un par de segundos, mientras la seguidilla de nubes que tapaban y destapaban al risueño sol de esa tarde era como nuestros dulces pero fríos encuentros. No sé por qué estaba ahí contigo, no sé por qué acudía siempre al mismo lugar, creo que solamente para intercambiar un par de miradas, a lo mejor quería saber si aún seguías ahí, saber solamente que no eras la ilusión de un mundo ilusionado.

Eran tardes enteras pensando en la excusa posible para intercambiar un par de palabras sin que mi torpeza arruinara el momento que he deseado por estos dieciséis días que llevo reiterando mis visitas que ya parecen cómicas y paranoicas. Tardes enteras miraba tu ovalado rostro, tu sonrisa perfecta que me atrapaba en un mundo en el cual quería pertenecer, el tuyo. Esto es lo que verdaderamente me inspiras.
Quisiera pensar que nada fuese como lo pienso, pensar es mi realidad y necesito soñar para por lo menos saber que mi vida es una imaginación, pero se me niega el poder descubrirlo porque la realidad, según dicen, inspira la objetividad de esa ciencia y yo no soy un hombre científico.
¡Debo actuar por mis propias ocurrencias!
Pero que más da si aún no me derrumbo a un intercambio profundo de palabras y todo este tiempo que no se detiene, por todo el movimiento y cambio, me ha limitado a decir majestuosa y falsamente (sabiendo que quisiera estar ahí todo el tiempo que estimes conveniente): hola, gracias y chao, con una sonrisa que más teme que deleita. Me siento tan falso al no confesar y llevar en mi interior, sin expulsar, las letras ambiciosas de dirigirme hacia usted solamente con el fin de explicar todo lo que me atrae. En fin, quizás nunca me atreva, pero es una cuestión de tiempo porque es ahí donde se encuentra el cambio, mi pequeña revolución en la decisión de mi conciencia.
Ese día, con la acción revolucionaria en su clímax, la tarde era hermosa pero el frío jugaba en contra. Una tarde de caravanas pensaba, en donde los silenciosos árboles eran mis confesados amigos que con sus ramas estiraban la sabiduría de sus mudas palabras, sospechosos consejos que solo yo podía escuchar sin haber fumado antes esa preciada planta que te ata en un mundo sin imaginación, destruyendo las fronteras de toda la realidad, llevándote a mundos que no conoces, descubriendo el misterio más interno que se encuentra delante de nuestros propios ojos. Un sin fin de mundos que solo se pueden conocer en un mundo.
Las cosas no funcionan bien, y se nota, porque las cruces que te despiertan de noche acaban en la sangre que rodea las paredes de esta cruel habitación donde me deje vivir muriendo en la soledad, sin ella.

Hoy, como siempre, los días acaban con ese sol que no me deja dormir y el sueño habla lo que necesito, cuando las horas no son horas, como miradas fugaces de un ciego que busca en la oscuridad lo que podría estar presente, sintiendo que la angustia es una forma de vida viable pero poco confiable. Así eres tu nena, como mi mirada perdida en el susto que de madrugada abre mis pupilas reiterándome que sigo estando solo, buscándote entre la selva del espacio. Y te necesito como esa luz que busca el ciego en medio de la oscuridad, que se vuelve la noche de sus días, los días en las noches.
Vamos, necesito que me mires ahora para saber que me has elegido, por lo menos la excusa para dirigir sencillas palabras. Perdido busco tu mirada en medio de la gente que come para no perder el día, en momentos me fijo donde estas parada pero me buscas como yo te busco y en el cielo las nubes se pierden para poder detallar tu figura que necesito para no perder otro día de intento. Otro día más y el diecisiete no quiere encontrarse con el si mismo y te veo pero no puedo calzar tu mirada mientras tú me miras y yo rehúso en perder la mía. Esto es como un juego que no quiero ganar, una adivinanza sin palabras, una poesía sin sentimientos transformados, una canción sin músicos. Es como tener una casa y no vivir en ella, es como mirar tu rostro sin llegar a los ojos, pero, como siempre, eres solo la ilusión maravillosa de mi fantaseada vida que busca donde no hay nada, pero que necesita encontrar algo, sin ese algo todo se vuelve miserable como en aquel sueño donde me miraste fijo y yo temblé de miedo, casi perdido, buscando tu mirada donde no lo estaba.

En Fin

En fin, nada cambia si el sol está parejo
y, menos, si no camina por el cielo
porque es llover sin gotas, sin nubes en vuelo.
Un día, una canción, cierro mis ojos, me alejo.

Como olvidar cuando olvide que estabas ahí.
Precisamente, ya no recuerdo el momento feliz
en que dejé de recordar,
pero comencé una luz, divagar.
Sentir que nada cambia fue existir, olvidar.

La oscura transparencia me hizo perecer a tus pies
sentir, Atlas se queda sin fuerza, que no puedo el cuerpo mover.
Abrazar tus engaños, realidad doblega, fue otra vez caer,
y caer tuvo la suerte de no volver, devolver.

En un cerro comiendo pasto

Las camisas aprietan si no estás a mi lado,

los días engruesan sus horas porque ya no eres mi sombra

de colores perfectos como una música sin miedo,

como aquellos días perdido en el blanco, estupido olvido.

Caídos en un manantial de flechas vemos caer el suelo

que se perdió en las yagas más profundas

donde no existe el hielo,

un mar acalorado sosteniendo el vuelo de bufandas.

Eterno sentí mi figura caer,

una caída muerta por fallecer después,

como aquel aire que se despide con la llegada de tu fuego burlado

para cerrar tus ojos con mis dedos y asegurar tu vuelo con monedas.

Una ida y vuelta, esa vuelta luego mi ida,

tú has desaparecido y de vuelta mi ira

como esas olas que golpean el rostro adolorido de las rocas

y yo callo mi boca.

El sentido se preocupa de esas horas gruesas,

las luciernagas juegan a su alrededor

para caer en un profundo éxtasis de dolor

mientras usted...

Coman las comas

Las comas comen cuando cambian comidas con otras comas,

con comillas en la camilla cocinan carne cartulina

contrarias a las causas que cazan

como lo que comen las comas causando conmoción.

Con canciones celebran su comida,

con canciones comentan castigos como las comas camaradas que caen en lo copioso

cuando cantan lo no cantado

en calles coloridas por el café acabado en cada esquina.

Las caidas de las comas en lo copioso se conversa

y lo conservan las comillas en sus recuerdos que no acaban en una esquina de café oscuro,

sino que lo conversan cada día

porque las comas han cambiado la comida carne cartulina

por cartas de verduras cocidas como el brocoli cargado de caracoles

que caminan y después corren consternadas

cargadas con el dolor del color oscuro de aquella esquina.

Canto con comas comidas.

El soldadito

Un joven soldado acaba su mirada donde no trasciende el sol, en lo más oscuro del mundo, un lugar donde se encuentra toda nuestra imaginación atrapada por los sucesos de realidad aparente que se dan a conocer. La imaginación se encuentra en esos dulces lugares cálidos de sombras prolongadas y enormes ríos que bajaban por las pequeñas quebradas de frondoso paisaje. Atrapada no en cuatro paredes, sino en una pared que es el presente, ese presente enigmático que no hace nada más que torturar al hombre a si mismo, que se pierde entre condenadas tinieblas de estructuras de mando con falta de representatividad, que, además, vende a la gente a las transnacionales para que ellos compren, sin dolor, sus propias esperanzas.
Nuestros días que pasan, sin mirar atrás a ese condenado pasado que se interpreta en una Historia llena de conflictos presentes, conflictos que no son parte de mi imaginación, sino que es parte de esa imaginación particular que se generaliza para determinar patrones comunes de conductas. La normalidad, en este caso, vendría siendo el no constructo imaginativo, sino también una cesación de la vida imaginativa que cada persona puede llevar incorporada. Pero, aquella se encuentra atrapada, con falta de rol, esperando a ser incorporada para el hombre y no solo para algunos pocos. Entiéndase que esto no implica un orden en el cual se conjuga una sociedad, sino una habilidad innata del desarrollo conceptual de cada persona y no una limitación implantada por un grupo de personas que quieren controlar nuestras conductas bajo un patrón común que se llama globalización, es decir una idea más de generalización de identidad para ganar en el mercado mundial del consumismo.
En ese entonces, los niños jugaban con los pescados que se encontraban en el río, pronto a copular y a mantener la especie. Con varas de colores perdidos, incesantes, atormentaban aún más aquel riachuelo para atrapar la comida del día, para cocinarlos a un fuego que solamente la leña hacia la función de una cocina portátil que nunca acababa su fuego. Mientras, aquel joven soldado que lucha contra su propia existencia pensaba en los por qué, en los cómo, en los cuando. Su mirada atrapaba las grandes montañas, pensando en que podría haber más allá, pero solo veía una frontera que no puede cruzar porque perteneces a otro mundo, un mundo con nacionalidades que solo alimenta el egoísmo de nuestros propios cuerpos. Una nación, un estado que se enredan en un mismo concepto, pero con múltiples especies que nos separan de todas las demás culturas. Aunque existe ya una cultura para esa particularidad del concepto nación y estado, es la cultura del mundo Coca-cola, del mundo Microsoft, del mundo televisivo, del mundo farandulero, un mundo sin educación en lo que verdaderamente importa a cada uno, sino que implantan una cultura que predetermina el actuar en la esperanza de siempre poder adquirir alguna cosa novedosa. El mundo se encuentra mal y las guerras por obtener lo preciado para el control del mercado es la ayuda para seguir destruyéndolo. El mundo se encuentra mal y el odio aumenta con la información que entrega la televisión sobre determinados grupos revolucionarios que anhelan un mundo mejor. La televisión deforma lo que se construye, construye grietas en tú imaginación, mientras ese sol de información que se expande por las fisuras contamina tu cuerpo llevándolo a la misma nada. Inmovilidad.
Y el viento se despeja cuando el joven soldado se apega a una imaginación que le hace caminar los pasares más desconocidos en sus tierras, en donde se cobijan los naturales y se realizan libremente, una forma anárquica de vida, pero una realidad que no ha creado aquel concepto, por lo cual, entonces, la anarquía sería una mentalidad que se fundamenta en una realidad moderna, donde los tiempos exigían otras realidades, mientras, los naturales hacen de sus vidas formas de realización no vinculantes. Pero, los cerros de una demente intelectualidad pronto venían en camino, un tiempo que reemplazo las formas de vida, implantando el orden de una sociedad privilegiada por el servilismo que merecían los españoles por ser hombres de bien. Hombres de bien que nos dejan con sus enfermedades, en la forma más minúscula, pero que trajo agravios para aquellos naturales que no conocían el sometimiento. Engañados y rendidos cayeron en un sistema mercantil que les trajo duras experiencias de vidas que se resume en la explotación arbitraria de la mano de obra que suponían los españoles, en mayúscula. Mientras, el joven soldado entraña su mirada en las soledades de la oscuridad, una oscuridad donde se encuentran las batallas finales de sociedades que luchan por no servir a su desconocido amo, que le pide servicio personal y comunidades jerarquizadas donde se encuentran los que trabajan y los que se enriquecen con ese trabajo ¿Acaso tienen sus manos atadas a su yo, por entonces no se esfuerzan? O, a lo mejor, ustedes sueñan en un mundo posible, pues, yo sueño en otro mundo, un mundo imaginado por nuestras propias personas, donde exista la verdadera igualdad y no un mundo monopolizado por el poder, donde la realidad vivida por el que trabaja a favor de la nación no encuentra su tranquilidad en su casa, con su pequeña sociedad, sino que sus esperanzas se transforman a una suerte que solo puede ser imaginada por él y no por aquellos que crean su mundo atolondrado. Y los días pasan.
Aquella vida trajo las penas de las nubes, las cuales respondían a lluvias contra la muerte de la propia naturaleza, pero las nubes se disipan y el sol da muestra de todos los maltratos que ha dejado los años de colonialismo. Un colonialismo que liberó a pueblos de poderes centrales netamente marcados en algunos imperios, pero que dejo de muerte a la gran parte de este lejano territorio, lejano siempre de acuerdo a la posibilidad de comprender nuestras costumbres territoriales ancestrales, una lejana distancia de comprensión. En este sentido, no es necesario nombrar la idea de liberación, ya que nos entregaron una estructura de sociedad en la cual nos dejaron atrapados como en un laberinto que no tiene salida y, menos, paredes donde descansar de las tantas injusticias que se enmarcan en una Historia que solamente justifica la realidad, el orden de lo establecido. Por esta razón, muchos se encuentran atrapados en las paredes de su propio tiempo, y poco a poco ya no han podido movilizarse dentro del espectro imaginativo de otro mundo posible, sino que ante todo el sometimiento a una estructura social jerarquizada y que emana una justificación injusta sobre lo justo.