02-02-2013
Malditos versos
Querer es poder, como el poder que corrompe mis entrañas
Acabando en el sabor amargo de este desierto de dolor.
La inseguridad es el peor de los deseos, te impide besar,
demostrar cariño, hacer el amor en desvelo.
Fuimos consecuencias de nuestros tormentos,
Hoy soy consecuencia de mis palabras, de tus actos, de la
distancia.
El amor es mi peor enemigo, me apuñala por la espalda
Y me dice de frente: púdrete en el desierto de dolor.
Nunca me sentí tan solo, nunca había sentido tanto hastío
por la vida.
Que insignificantes seres somos, cuando las palabras no
pesan pero sí que duelen.
Enrique Lhin y sus malditos versos, las celdas circulares.
Me encuentro caminando en círculos llegando al mismo punto
de partida
Quién podrá abrir esa celda para abandonar el hastío.
Afrodita ¿eres tú?
Hades no me mires con esos ojos y déjame tranquilo en la
quietud de mis palabras vacías de actos concretos.
Venus ¿eres tú?
Una vez más el tormento vuelve a mí.
24-01-2013
De universos y políticas
La inevitable cruzada de los
tiempos lleva a que la luna se esconda
de sí misma en el desierto planetario del universo, plagado de intensas
estrellas que no son más que el destello funerario de la inevitable muerte del
tiempo y las cosas. Es significativo pensar y mirar el cielo con cierto
desconsuelo humano, con la agonía desesperada de querer alcanzarlo todo como si
la distancia del espacio no existiese ¿qué le hizo pensar a Platón de la
existencia del topus uranus? Ésta es, quizás (posibilidad en el mundo de las
posibilidades), una de las metáforas astronómicas que llevo a la humanidad occidentalizada
a buscar respuestas imaginarias en la gran bóveda celeste, pero de preguntas
terrenales cargadas de sentido para los hombres cavernarios que esperaron con
ansias la luminosidad de la gran estrella. El mito como un conjunto de símbolos
cargados de significado representa la construcción social del conocimiento
humano, también una política que desafía la dicotomía entre orden y caos. Y es
que el ser no da puntada sin hilo para dibujar su propia historia, que está
repleta de intencionalidades, porque decir que las cosas suceden naturalmente
respecto a un plan divino, sea el dios que sea, pareciera ser de una filosofía
de la historia propia de historiadores conservadores del siglo XIX, aunque hoy
todavía existen fuerzas reaccionarias dispuestos a hacernos creer de la existencia
de un orden natural que nunca podrá cambiar: ricos y pobres viviendo
eternamente en contradicción. Sin embargo, la humanidad está en proceso de
cambio permanente, es su característica ontológica y lo que permite en nuestra
actualidad pensar que el sistema neo liberal puede ser superado, de que la
posibilidad del socialismo es cada vez más cercana. Pero, para ello es
necesario volver incesantemente al pasado para recoger las experiencias de
otros intentos entregándole un sentido contextualizado a nuestro periodo
histórico. En este sentido, la Historia entrega una variabilidad de universos
que deben ser resignificados para avanzar en esta inevitable cruzada de los
tiempos, tal como sucede con el mito de la caverna de platón, toda esa unidad
simbólica entregada por los griegos, que ante todo debo aclarar que esto no se
trata de otro intento occidentalizante, sino más bien de una preocupación
lectora que tuvo sentido en algunas de sus líneas, como lo que sucede con el
sabio griego que debe abandonar la contemplación para asumir responsabilidades
ciudadanas con la polis, compromiso de gobierno. En esto noté el cruce de
ciertas ideas, obviamente con sus claras diferencias, entre el abandono de la
contemplación y la tesis once de Marx sobre Feuerbach: “los filósofos no han
hecho más que interpretar de diversos modos el mundo, pero de lo que se trata
es de transformarlo”. Ésta ha sido una de las grandes frases que Marx nos ha
propuesto, pero es necesario ampliar su espectro, ya que los filósofos no tan
solo son aquellos quienes estudian hoy profesionalmente la filosofía, sino que
todas las personas que se proponen una forma de enfrentar hoy la vida
cotidiana. Es decir, que esta frase no está solamente fabricada para los intelectuales,
sino para todo aquel o aquella que frente a la necesidad de transformar la
estructura política, social y económica del país decide dejar de lado la
contemplación para dar paso a la filosofía de la praxis. Esta necesidad manifiesta
la construcción de una contra hegemonía para hacerle frente a los vaivenes del
gran capital que dispone de la fuerza de trabajo en su devaluación constante.
Es que el mito de la caverna puede tener diversos significados dependiendo de
quién le entregue su sentido en el intento dialéctico a que nos lleva la
incertidumbre del presente para recoger experiencias pasadas y proyectar un
futuro al temple de las reivindicaciones que los pueblos necesitan. Por ello, salir hoy de la caverna a la cual la
dictadura y post dictadura nos ha sometido, y así buscar la luz de nuestros
tiempos es darle sentido al cosmos, al universo, a las estrellas que fugaces
pasan, a los planetas, en fin, es darle sentido a nuestro planeta tierra, a
nuestra tierra, a nuestras vidas.
14-12-2012
ceguera porteña
Estas sean quizás una de las últimas palabras que engendraré
después del nebuloso invierno porteño donde frío y mar se hacen uno.
El viejo poeta de gorra asolapada
recorre las calles jocosas bañadas de adoquines meticulosamente sometidos al suelo
el poeta recorre calle tras calle
cerro tras cerro
quebrada tras quebrada
viendo la miseria del viejo puerto
que se esconde en las postales que parecen somníferos para el turista
que maravillado del tercer mundo goza al son del impresentable flash.
Estas sean quizás las últimas palabras que engendraré decía el viejo poeta de gorra asolapada
pero, al ver lo miserable que es el hombre con el hombre
es mejor no callar
porque las palabras pesan en los libros, en las conciencias y en las murallas
porque las palabras tienen sentido si es para denunciar cómo vive el hombre porteño
que vende sus baratijas en cada esquina con tal de recolectar de la forma más sagaz las monedas que le permitirán beber hasta el último sorbo el dolor pipeñado
la chuica que le hará olvidar el qué soy y para qué estamos.
Es que el camino del errante ya no es el mismo de antaño
su bohemia acabada con la más indecorosa dictadura
ahora se ha transformado en una tienda de ropa deportiva
quizás en un supermercado del retail o en una mezquina e innombrable farmacia del lucro.
Y es que la vida avanza inquebrantable frente a los ojos del porteño
que ya no observa el puerto y menos ve llegar los barcos de colores.
Esos puestos han sido reservados para el viajero, el turista, el extranjero, el gringo
mientras que el hombre del puerto ve retirada sus esperanzas a la periferia
lugar donde no se le pueda ver y donde el ya no pueda ver su puerto querido.
Es más, la casa del poeta de gorra asolapada es el nuevo fetiche de consumo,
la nueva mercancía de lo no palpable.
después del nebuloso invierno porteño donde frío y mar se hacen uno.
El viejo poeta de gorra asolapada
recorre las calles jocosas bañadas de adoquines meticulosamente sometidos al suelo
el poeta recorre calle tras calle
cerro tras cerro
quebrada tras quebrada
viendo la miseria del viejo puerto
que se esconde en las postales que parecen somníferos para el turista
que maravillado del tercer mundo goza al son del impresentable flash.
Estas sean quizás las últimas palabras que engendraré decía el viejo poeta de gorra asolapada
pero, al ver lo miserable que es el hombre con el hombre
es mejor no callar
porque las palabras pesan en los libros, en las conciencias y en las murallas
porque las palabras tienen sentido si es para denunciar cómo vive el hombre porteño
que vende sus baratijas en cada esquina con tal de recolectar de la forma más sagaz las monedas que le permitirán beber hasta el último sorbo el dolor pipeñado
la chuica que le hará olvidar el qué soy y para qué estamos.
Es que el camino del errante ya no es el mismo de antaño
su bohemia acabada con la más indecorosa dictadura
ahora se ha transformado en una tienda de ropa deportiva
quizás en un supermercado del retail o en una mezquina e innombrable farmacia del lucro.
Y es que la vida avanza inquebrantable frente a los ojos del porteño
que ya no observa el puerto y menos ve llegar los barcos de colores.
Esos puestos han sido reservados para el viajero, el turista, el extranjero, el gringo
mientras que el hombre del puerto ve retirada sus esperanzas a la periferia
lugar donde no se le pueda ver y donde el ya no pueda ver su puerto querido.
Es más, la casa del poeta de gorra asolapada es el nuevo fetiche de consumo,
la nueva mercancía de lo no palpable.
13-12-2012
el laberinto de los sueños
La culpa nos golpea en el rostro
como el aleteo de un ave. Nos deja parapléjicamente atado observando todo lo
que sucede frente a nosotros. La contemplación es un delirio, como el
sueño recurrente del que está despierto
y no puede mover su cuerpo. Es un sentimiento de espanto como el grito: la
imagen más silenciosa y castrada de la época moderna, el sinónimo irrenunciable
de nuestra sociedad actual. Permítanme decir, con la cautela de los
ruiseñores, que nos encontramos inmersos,
por causa de esta culpa, en el jardín de
los laberintos donde cada individuo busca la salida por si solo. Es un jardín tupido, un bosque de pinos donde la luz
del sol le resulta impenetrable llegar. Estamos a oscuras palpando el camino.
En tiempo de verdades atomizadas, de sentimientos acongojados, de cabezas
aniquiladas, de muertos que aún nos siguen penando, pareciera que seguimos
dando vuelta en círculos, llegando al mismo lugar para tropezar con el mismo
muro, que no es el de los lamentos, sino que el de la desesperanza que corroe
la actividad reflexiva del sometimiento a nuevos ejercicios, a la praxis de
nuevos paradigmas que busquen reorientar nuestro camino.
03-12-2012
EL MAR BRAVÍO
Un hombre de mar
se acerca a la orilla
para ver el qué hacer del día a día,
para ver si se viste o no con su negro terno de neopreno.
Esta es su forma de relacionarse, su forma de hacer política con ese gran océano tan impredecible y misterioso.
Es quizás la mar el signo onírico de la vida, naturaleza y ser, el signo poético de nuestros anhelos.
Es ahí, en ese lugar, en esa inmensidad donde las metáforas toman realidad
porque representa la vida de muchas vidas.
Por eso el mar está bravío después de la tormenta,
el oleaje lo dice más allá de la tendida, que es un espejismo para los buzos que equivocan sus pronósticos. Sin embargo, los buzos se arriesgan cuando se introducen a la mar,
cuando bucean a resueño buscando el preciado producto.
Pero, cuando la mar está como taza de leche, cuando está muerta todo es más fácil,
la mar entrega todos sus rincones a disposición.
Yo siempre he preferido el mar bravío,
el desempeño,
es ahí cuando el buzo aprende de los momentos más difíciles.
Cuando el mar está bravío es cuando el buzo necesita de las algas para afirmarse entregadamente a toda corriente que lo quiera maltratar.
para ver si se viste o no con su negro terno de neopreno.
Esta es su forma de relacionarse, su forma de hacer política con ese gran océano tan impredecible y misterioso.
Es quizás la mar el signo onírico de la vida, naturaleza y ser, el signo poético de nuestros anhelos.
Es ahí, en ese lugar, en esa inmensidad donde las metáforas toman realidad
porque representa la vida de muchas vidas.
Por eso el mar está bravío después de la tormenta,
el oleaje lo dice más allá de la tendida, que es un espejismo para los buzos que equivocan sus pronósticos. Sin embargo, los buzos se arriesgan cuando se introducen a la mar,
cuando bucean a resueño buscando el preciado producto.
Pero, cuando la mar está como taza de leche, cuando está muerta todo es más fácil,
la mar entrega todos sus rincones a disposición.
Yo siempre he preferido el mar bravío,
el desempeño,
es ahí cuando el buzo aprende de los momentos más difíciles.
Cuando el mar está bravío es cuando el buzo necesita de las algas para afirmarse entregadamente a toda corriente que lo quiera maltratar.
10-10-2012
De-venir
Se ven atravesados
Dejados a su suerte emblemática.
Fuera de todo lugar y espacio
Ya nadie los escoge, acoge y coge.
Muerte anunciada en su espera.
Natural pareciese que ya nadie hable,
Todos se miran acongojados, dejados a su muerte simbólica.
Ya nadie los recoge, todos gozan de su soledad atomizada,
De su indivi-dualidad castrada, acabada en una paja
placentera.
Ya nadie se toca, solo se miran con desprecio, espanto y
desconfianza.
Están todos atravesados por los mismos problemas,
Nadie se queja, parecen ovejas pastando en la gran clínica psiquiátrica
del capitalismo.
Cada uno con su propio chaleco.
El sujeto sujetado
Hegemonizado, sodomizado, alienado
Es la síntesis de un modelo neo liberal,
Es la síntesis de una clase trabajadora viviendo en el fango
del olvido.
15-04-2012
Rous
Las mañanas
la tardecita
la nocturna noche
me piden de tu mirada
mis mañanas
mis tardes
mis nocturnas noches
quieren de tus labios.
Así es la cosa por estos días:
mis labios quieren revolución de los tuyos
mis manos tener de tus manos;
estrecharnos
en la quietud
de un mar bravío,
combatir la corriente
con la dureza de nuestras palabras
que también hablan de amor.
28-03-2012
el huilmo
La noche ha cubierto con su manto
el desvelo del trabajo
a caído como sombra
sobre los hombros de la ciudad empoderada
que se ilumina como estrellas en el cielo
siendo el celo de los astros que se extinguen
frente al incansable hombre
que bebe en cada plaza su afán de libertad.
el desvelo del trabajo
a caído como sombra
sobre los hombros de la ciudad empoderada
que se ilumina como estrellas en el cielo
siendo el celo de los astros que se extinguen
frente al incansable hombre
que bebe en cada plaza su afán de libertad.
28-02-2012
A palabras necias oídos sordos
Es muy cierto
incluso comprobable empíricamente
pues pasa día a día frente a sus ojos.
Es más, también le sucede a usted.
De esto me di cuenta no hace mucho
sino que
poco tiempo atrás se mostró nítidamente
aunque primero era algo borroso
se podría decir como una situación turbia.
Y es que el gobierno sufre de sordera,
bueno, y también amnesia,
porque no ha escuchado cómo miles de personas diariamente piden que se respeten sus derechos,
derechos y personas que no seguirán viviendo en el olvido,
pues,
cada día se hace más latente la gran caída
el desplome
el fin de la tragedia capitalista.
Y es que si cree el gobierno que a palabras necias oídos sordos
pues, está equivocado
porque nuestras palabras no son necias
sino
de justicia
de lucha inquebrantable
de nosotros, la gran mayoría.
Es por eso que cada día seremos más comunes en esta empresa
que no se aprovecha de nadie
solamente busca convencimiento y vinculación
para ser cada día más fuertes
y romper nuestras cadenas.
15-12-2011
09-12-2010
En las noches de un 73’ desperté conmovido
(no es mi épokè)
no sabía que hacer
aún así mi cuerpo
mudo de mutilado
seguía extenuado
mirando un rojo amanecer de liberación.
Mi calma era risa degollante
Acabante
Sentía mi desplante
Extenuante
Entre golpes duros
Maduros de pasión
Ideológica su traición
Acabo con ciertas palabras
Que hablan de amor
Amor
No solo a ti
Mujer de mis sueños
Sino que
Al deber
Y derecho
De decidir
Como construir mi vida
Sentida
Por el sometimiento
Al cual me arraigo
Represivo
Actúo
Y no disimulo
Mi entender.
11-08-2010
En la espera se mantiene
quien lo detiene
fue Eugenio
hijo de los proverbios
doctrinales del control sistémico.
Parece que fue detenido
sospechoso por subvertir el orden natural de las cosas
por invocar al caos
dejar a Dios de lado
y ser materialista
de tomo y lomo.
Sin esposas en las muñecas
reposa tranquilamente
mientras se lee
los cargos en su contra:
"Usted fue detenido por impulsar ideas revolucionarias
capaces de cambiar el orden social
en detrimento de la unidad nacional".
Vivimos en una constante histórica
-decía el anónimo imputado-
donde la lucha de clases
producto de la aberrante desigualdad
mantiene a mi familia
y de todos los chilenos
en la miseria.
Un calor nace desde las entrañas
del imputado
y airoso discursea al fiscal
sobre el funcionamiento estigmatizante de los medios de comunicación.
En conclusión
decía
los culpables no han mostrado su rostro verdadero
pero
hoy están en el gobierno
ansiosos
de seguir aumentando la brecha entre proletarios y burgueses
entre trabajadores y empresarios
entre pobres y ricos.
Cualquiera sea el caso
mi vida
insignificante para ellos
será dedicada
siempre
a mi clase social
porque ellos han de sentir
la miseria que yo siento.
Sentado ante el fiscal
desde un rincón
suena una sonrisa
que despliega risas en la sala
y se dictamina la sentencia:
"Para evitar desórdenes en la sociedad civil
sera puesto bajo vigilancia durante un año".
En ese momento
-decía nuestro anonimo imputado-
quedé atrapado
pero no inmovilizado
esperando la llegada de mi mujer
que a gritos trataba de captar mi mirada.
Mi mujer
hermosa desde principio a fin
ha provocado
y acabado
con mi propia muerte.
En vida sigo contemplando tu belleza
-decía aferrado-
pero
encerrado en esta celda
prefiero morir
sin antes acariciarnos
por última vez.
El suspiro de esa noche
se sintió entre las celdas de los reclusos del lugar
fue una llama que encendió miles de vidas
pero que apagó la mía
para seguir el camino hacia la muerte.
En el final de nuestras vidas
recordamos
con floja elocuencia
nuestros mejores pasares
sin olvidar
que el hastío
me obligo a morir
desesperado
pudriéndome en la oscura habitación
de una cárcel de Valparaíso.
quien lo detiene
fue Eugenio
hijo de los proverbios
doctrinales del control sistémico.
Parece que fue detenido
sospechoso por subvertir el orden natural de las cosas
por invocar al caos
dejar a Dios de lado
y ser materialista
de tomo y lomo.
Sin esposas en las muñecas
reposa tranquilamente
mientras se lee
los cargos en su contra:
"Usted fue detenido por impulsar ideas revolucionarias
capaces de cambiar el orden social
en detrimento de la unidad nacional".
Vivimos en una constante histórica
-decía el anónimo imputado-
donde la lucha de clases
producto de la aberrante desigualdad
mantiene a mi familia
y de todos los chilenos
en la miseria.
Un calor nace desde las entrañas
del imputado
y airoso discursea al fiscal
sobre el funcionamiento estigmatizante de los medios de comunicación.
En conclusión
decía
los culpables no han mostrado su rostro verdadero
pero
hoy están en el gobierno
ansiosos
de seguir aumentando la brecha entre proletarios y burgueses
entre trabajadores y empresarios
entre pobres y ricos.
Cualquiera sea el caso
mi vida
insignificante para ellos
será dedicada
siempre
a mi clase social
porque ellos han de sentir
la miseria que yo siento.
Sentado ante el fiscal
desde un rincón
suena una sonrisa
que despliega risas en la sala
y se dictamina la sentencia:
"Para evitar desórdenes en la sociedad civil
sera puesto bajo vigilancia durante un año".
En ese momento
-decía nuestro anonimo imputado-
quedé atrapado
pero no inmovilizado
esperando la llegada de mi mujer
que a gritos trataba de captar mi mirada.
Mi mujer
hermosa desde principio a fin
ha provocado
y acabado
con mi propia muerte.
En vida sigo contemplando tu belleza
-decía aferrado-
pero
encerrado en esta celda
prefiero morir
sin antes acariciarnos
por última vez.
El suspiro de esa noche
se sintió entre las celdas de los reclusos del lugar
fue una llama que encendió miles de vidas
pero que apagó la mía
para seguir el camino hacia la muerte.
En el final de nuestras vidas
recordamos
con floja elocuencia
nuestros mejores pasares
sin olvidar
que el hastío
me obligo a morir
desesperado
pudriéndome en la oscura habitación
de una cárcel de Valparaíso.
02-07-2010
Ingenuidad
Entre las nubes se esconde el cielo
donde van los muertos
Pero, en la tierra
caen los muertos
y los vivos
vigilan
disciplinan
con regla en mano
más conocido como el gran capital.
Un juego donde la suerte no existe
tan solo la miseria para unos
y el lujo para otros.
La sobrevivencia del más apto se define en la constante lucha de clases
una lucha por el control de lo material
donde los muertos fueron historia
y donde la historia se hizo la muerta,
golpeada y violada
ahogando su propio andar
para dejar a los hombres atrás
porque para algunos la historia ha terminado
sin embargo, aún seguimos luchando con los dientes rotos y los ojos morados
para no subir al cielo
sino para quedarse en el infierno
donde está lo prohibido
ese engaño que una vez nos hizo renunciar a lo misterioso
y desde ese momento somos culpables de tener escritura
para no escribir nuestra historia
que tanto necesitamos para mirarnos en el espejo
y decir que estamos viejos,
vencidos y agotados,
que la historia nos dejo atrás
escondiéndose en el baúl de la posmodernidad.
donde van los muertos
Pero, en la tierra
caen los muertos
y los vivos
vigilan
disciplinan
con regla en mano
más conocido como el gran capital.
Un juego donde la suerte no existe
tan solo la miseria para unos
y el lujo para otros.
La sobrevivencia del más apto se define en la constante lucha de clases
una lucha por el control de lo material
donde los muertos fueron historia
y donde la historia se hizo la muerta,
golpeada y violada
ahogando su propio andar
para dejar a los hombres atrás
porque para algunos la historia ha terminado
sin embargo, aún seguimos luchando con los dientes rotos y los ojos morados
para no subir al cielo
sino para quedarse en el infierno
donde está lo prohibido
ese engaño que una vez nos hizo renunciar a lo misterioso
y desde ese momento somos culpables de tener escritura
para no escribir nuestra historia
que tanto necesitamos para mirarnos en el espejo
y decir que estamos viejos,
vencidos y agotados,
que la historia nos dejo atrás
escondiéndose en el baúl de la posmodernidad.
18-02-2009
22-06-2008
Entre pestaña y pestaña
En algún lugar irán a parar mis dardos
con un veneno tóxico que te quema los dedos al escribir
con una mirada que ridiculizará la tuya
con una sonrisa que sigue su expansión hasta que el socialismo llegue.
Dardos para usted
para mí
para todos quienes intenten detentar la construcción de la utopía
para aquellos
también
que tienen el poder en sus manos y aún no lo destruyen.
El tablero de dardos parece un collage de imágenes
tantas caras
tantos culpables
aún más
tantos inocentes.
Culpables que aún no han pagado
aún no tienen su boleta para llegar al infierno
o al cementerio, para que sean acostados en el nicho más arrinconado.
si usted no cree en cuestiones celestiales
SIGA MATANDO AUTORIDADES.
con un veneno tóxico que te quema los dedos al escribir
con una mirada que ridiculizará la tuya
con una sonrisa que sigue su expansión hasta que el socialismo llegue.
Dardos para usted
para mí
para todos quienes intenten detentar la construcción de la utopía
para aquellos
también
que tienen el poder en sus manos y aún no lo destruyen.
El tablero de dardos parece un collage de imágenes
tantas caras
tantos culpables
aún más
tantos inocentes.
Culpables que aún no han pagado
aún no tienen su boleta para llegar al infierno
o al cementerio, para que sean acostados en el nicho más arrinconado.
si usted no cree en cuestiones celestiales
SIGA MATANDO AUTORIDADES.
19-06-2008
Fugacidad Cotidiana
La primera mirada
profunda
en esta selva urbana
en micros inundadas de ojos
algunos perdidos en el misterio del pensar.
Dejar que los recuerdos pasen de vista reflejados en la ventanilla
otros
sin ánimo
vendan su mirada por cansancio
se rehúsan.
el trabajo fue forzoso y la llegada a casa es un saludo a ojos vendados
mientras
la mujer se preocupa de sacar el velo con la calma de sus manos
con la mirada profunda y penetrante de la rutina.
Miradas como esas
son
miradas encarceladas en el suspenso
cuando
de momentos
mirar se vuelve el juego coqueto de nuestra pasión
encendida
cuando te puse el ojo encima.
Y tú
con tus ojos negros y redondos
acabaste por convencerme:
en el mundo hay un ojo omnipresente
de odio
de amor
de tristeza
de llanto
de suspicacia
de muerte.
La selva urbana es variada
como la gente que sube y baja de la micro
y el reflejo de tus ojos
de tu mirar
aunque sea angustioso decirlo por real que es
representa el alma perdida y atrapada en la realidad
como mi estadía en estas cuatro paredes
frente a un espejo que me mira como yo lo hago.
profunda
en esta selva urbana
en micros inundadas de ojos
algunos perdidos en el misterio del pensar.
Dejar que los recuerdos pasen de vista reflejados en la ventanilla
otros
sin ánimo
vendan su mirada por cansancio
se rehúsan.
el trabajo fue forzoso y la llegada a casa es un saludo a ojos vendados
mientras
la mujer se preocupa de sacar el velo con la calma de sus manos
con la mirada profunda y penetrante de la rutina.
Miradas como esas
son
miradas encarceladas en el suspenso
cuando
de momentos
mirar se vuelve el juego coqueto de nuestra pasión
encendida
cuando te puse el ojo encima.
Y tú
con tus ojos negros y redondos
acabaste por convencerme:
en el mundo hay un ojo omnipresente
de odio
de amor
de tristeza
de llanto
de suspicacia
de muerte.
La selva urbana es variada
como la gente que sube y baja de la micro
y el reflejo de tus ojos
de tu mirar
aunque sea angustioso decirlo por real que es
representa el alma perdida y atrapada en la realidad
como mi estadía en estas cuatro paredes
frente a un espejo que me mira como yo lo hago.
10-06-2008
Poseía poesía
Lo que escribo lo poseía
poseía
pues ahora es poesía
sin que la considere como tal.
Poseía
lo que ahora es poesía:
castrado por sus reglas
extinguido por sus ideas.
Amante soy de ella
pero infiel
que niega con la cabeza
cuando se hunde a escribir
lo que consideran poesía.
22-04-2008
He tenido visiones durante toda la noche, despierto por un vaso de agua pero sigo con lo mismo.
He caminado por haciendas lúgubres buscando...
Viajes, viajes, transcursos y más viajes.
Camino, caminos, camina contigo y más viajes.
Ya estoy cansado y las imágenes suenan rutinarias, tanto que se repiten , repiten, repiten, etc.
¿Qué se necesita para salir de esa rutina?
Nada
Nada
Nada
Cuentame tus secretos, yo te contaré los mios pero omitiré, no más mentiras.
Nadar suena interesante, pero tus secretos me dejan con la boca abierta como si encontrase en tí la matriz en donde guardar mis recuerdos para luego olvidarlos. A tí no, sino mis recuerdos.
16-04-2008
Un amor productivo
Entrégame el cielo y ponlo en mis manos,
abraza mi calma y siente como las nubes bordean mis dedos rasgados.
Yo te regalo el mar
¿Dónde quieres que repose?
¿En la fuente sabia de tus manos para bañarme en el cuando estés cerca?
Un piquero desde tu dedo meñique.
En otro aniversario deseo un bosque como peluca, pues el desierto que es mi calvicie
ya no tiene sombra.
Los pájaros danzarán en mi cabeza y en cada noche dormirán entre mis orejas,
un despertador barato para cada mañana.