EL mundo gira de repente
de repento no gira, o gira en sentido inverso
quizás el tiempo se pierde
y los días ojalá pasen luego.
O quizás sean lentos
repentinos y con pocas sorpresas
pero
de todas maneras
el tiempo es una abstracción poco creible
lo real es que la rutina me mata
poco a poco
me encienrro.

Entre pestaña y pestaña

En algún lugar irán a parar mis dardos
con un veneno tóxico que te quema los dedos al escribir
con una mirada que ridiculizará la tuya
con una sonrisa que sigue su expansión hasta que el socialismo llegue.

Dardos para usted
para mí
para todos quienes intenten detentar la construcción de la utopía
para aquellos
también
que tienen el poder en sus manos y aún no lo destruyen.

El tablero de dardos parece un collage de imágenes
tantas caras
tantos culpables
aún más
tantos inocentes.
Culpables que aún no han pagado
aún no tienen su boleta para llegar al infierno
o al cementerio, para que sean acostados en el nicho más arrinconado.

si usted no cree en cuestiones celestiales
SIGA MATANDO AUTORIDADES.

Fugacidad Cotidiana

La primera mirada
profunda
en esta selva urbana
en micros inundadas de ojos
algunos perdidos en el misterio del pensar.
Dejar que los recuerdos pasen de vista reflejados en la ventanilla
otros
sin ánimo
vendan su mirada por cansancio
se rehúsan.
el trabajo fue forzoso y la llegada a casa es un saludo a ojos vendados
mientras
la mujer se preocupa de sacar el velo con la calma de sus manos
con la mirada profunda y penetrante de la rutina.
Miradas como esas
son
miradas encarceladas en el suspenso
cuando
de momentos
mirar se vuelve el juego coqueto de nuestra pasión
encendida
cuando te puse el ojo encima.
Y tú
con tus ojos negros y redondos
acabaste por convencerme:
en el mundo hay un ojo omnipresente
de odio
de amor
de tristeza
de llanto
de suspicacia
de muerte.
La selva urbana es variada
como la gente que sube y baja de la micro
y el reflejo de tus ojos
de tu mirar
aunque sea angustioso decirlo por real que es
representa el alma perdida y atrapada en la realidad
como mi estadía en estas cuatro paredes
frente a un espejo que me mira como yo lo hago.

Poseía poesía

Lo que escribo lo poseía

poseía

pues ahora es poesía

sin que la considere como tal.

Poseía

lo que ahora es poesía:

castrado por sus reglas

extinguido por sus ideas.

Amante soy de ella

pero infiel

que niega con la cabeza

cuando se hunde a escribir

lo que consideran poesía.

Un amor productivo

Entrégame el cielo y ponlo en mis manos,

abraza mi calma y siente como las nubes bordean mis dedos rasgados.

Yo te regalo el mar

¿Dónde quieres que repose?

¿En la fuente sabia de tus manos para bañarme en el cuando estés cerca?

Un piquero desde tu dedo meñique.

En otro aniversario deseo un bosque como peluca, pues el desierto que es mi calvicie

ya no tiene sombra.

Los pájaros danzarán en mi cabeza y en cada noche dormirán entre mis orejas,

un despertador barato para cada mañana.

Desciframiento

Sangre en tus manos, el corazón aún palpita fuera de su estado natural. Déjalo en cenizas de esa manera los dioses que rodean nuestras andanzas con polvos mágicos vigilarán la buena aventura hacia la búsqueda ardua de quién sacrificar, o mejor dicho, a quien ofrendar. El dios que ilumina nuestros días no es un personaje mítico menos abstracto. Aquel personaje representa la conciliación entre hombre y naturaleza, ambos fueron creados con el mismo propósito: encontrar la verdad en las cosas es decir, inventar la verdad para luego representar su esencia. El hombre busca la verdad porque en ella la lucha interna es constante: algunos creen en la existencia de la verdad, otros, dicen que fue el instante más soberbio y mentiroso de la Historia universal. Y otros la visten de mística para desbordar los límites de su concepto. Entonces las ofrendas son en vano diría un hombre moderno pero el sacrificio en una América que desconoce es el ritual de entrega a la verdad, pues la muerte es única y misteriosa.

Sentimiento arraigado al momento de un viaje en bus.

Tan especial es la luz que brilla

en el rincón apartado de tus lágrimas,

aquella que bordea incesante tus labios, acariciando tu piel,

bajando en el espacio íntimo

mientras

observo el cielo que oscurece y sangra mi corazón.

El infierno está en La Tierra y

moriré condenado por mis ideas,

aunque

de tus ojos siga brotando esa lágrima que alimenta mis días.

Serás el dolor que no acabará,

no tendrá

Tiempo, menos explicaciones.

Y el camino que recorre el sudor de tus ojos

tratará de olvidar los recuerdos.

El bosque detrás del Peñón

sintiendo a gotas lo que ha estancado el Tiempo.